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Der Anarch – Auszug

Zwei: Andere Angelegenheiten

Eine Publikation von Black Library

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Eins: Der König der Messer

Der Boden, auf den die wachsamen Blicke der Mosaikheiligen fielen, war ein See aus Blut.

Es waren uralte imperiale Heilige, an deren Namen sich kaum noch jemand erinnern konnte. Infolge hier und da fehlender Mosaiksteine wirkten ihre Umrisse unbestimmt, ihre Gesichtszüge undeutlich und ihre erstarrten, frommen Gesten vage. Aber ihre Augen waren ihnen erhalten geblieben. Es waren müde Augen, die viele Zeitalter kommen und gehen gesehen hatten – einschließlich all des Blutes und der Verluste, die immer wieder als Preis gefordert wurden.

Dennoch schienen sie erschüttert zu sein. Die Augen einiger waren vor Überraschung oder vor Entsetzen weit aufgerissen, die von anderen waren halb geschlossen, als weigerten sie sich, etwas zu sehen. Und manche hatten den Blick ganz abgewandt, als könnten sie das Bild nicht ertragen, und sahen stattdessen in die Ferne; vielleicht warteten sie auf irgendein goldenes, verheißungsvolles Licht, das am weit entfernten Horizont auftauchen und ihnen weitere Grausamkeiten ersparen würde.

Das Blut reichte bis zum Schienbein hoch. Es staute sich in der großen Kammer, deren Boden mehrere Ouslith-Stufen tiefer als die Eingänge lag. Im Lichtschein schimmerte es wie ein glänzender, roter Spiegel, der durch die Aktivitäten im Raum mit Wellen durchzogen wurde. Das Blut hatte Schaum und Klumpen um die sich anhäufenden Körper gebildet. Halb untergetaucht und blutbesudelt glichen sie Felseninseln, die aus einem roten Meer herausragten – oder Plastekformen, die auf einem Gestell aus einem flüssigen Verbundstoff herausgehoben wurden.

Der beißende Gestank war unerträglich.

Die Schreie waren schlimmer.

Damogaur Olort hatte die Aufsicht über die Arbeit. Die Hände hinter seinem Rücken verschränkt, brüllte er seinem Rudel von Söhnen Befehle entgegen. Die Söhne des Sek brachten die Gefangenen einzeln herein. Einige kämpften und wehrten sich, schrien und spuckten Obszönitäten aus. Andere kamen ganz ruhig, wie betäubt angesichts des überwältigenden Schicksals, das ihrer harrte. Jeder der Söhne hatte die Kammer schon mehrmals besucht und ihre ockergelben Kampfausrüstungen waren mit Blutflecken übersät. Ihr Anblick allein verriet den Gefangenen, was sie erwartete, wenn sie aus den Kerkern hochgebracht wurden.

Selbst die, die kämpften und mit Flüchen um sich warfen und nach oben geprügelt und geschleppt werden mussten, wurden still, wenn sie die Kammer sahen und rochen. Manche von ihnen verstummten wie betäubt. Andere weinten. Einige wenige beteten.

Die Kammer war der innere Bereich der Basilika von Kiodrus auf der Sadimay-Insel. Sie war ein heiliger Ort. Dass sie in eine Hölle verwandelt worden war, war mehr, als die meisten Gefangenen ertragen konnten.

Olort betrachtete prüfend den nächsten Gefangenen, der hereingebracht wurde. Der Mann stolperte und Blut spritzte hoch. Er wirkte wie jemand, der gegen seinen Willen zu einem Taufbecken geführt wurde.

»Da khen tsa«, sagte Olort. Haltet ihn.

Die Söhne – große Rohlinge, die glühende optische Einheiten vor dem Gesicht und Lederarbeiten aus menschlicher Haut vor dem Mund hatten – gehorchten und zogen den Mann hoch. Als Olort näher herankam, registrierte er die Abzeichen, die den Rang und die Einheit des Gefangenen verrieten, und die zerrissene und verdreckte Uniform. Der Mann zuckte zusammen, als Olort seine Hundemarken anhob, um seinen Namen zu erfahren. Kellermane. Links an seinem Waffenrock war auf Brusthöhe ein Papierschild angeheftet. Darauf hatte jemand von Hand in sanguinischer Druckschrift »Gefangennahme in der Nähe der Tulkar-Batterien« geschrieben.

Olort sah eine Träne aus dem Auge des Mannes herabrinnen und wischte sie mit seiner Fingerspitze weg. Die fast schon sanfte Geste ließ einen Blutfleck auf der Wange des Mannes zurück.

Kellermane. Artillerieoffizier. Captain. Helixid.

»Kell-er-mane«, sagte Olort in der schwerfälligen Sprache des Feindes, in der er sich ein bisschen verständigen konnte. »Ein Angebot. Entsage deinem Gott. Stimme jetzt zu und schwöre ihm, dessen Stimme alle anderen übertönt, Gefolgschaft und bleibe am Leben.«

Der Gefangene schluckte hart, antwortete jedoch nicht. Er starrte vor sich hin, als ob er nichts verstehen würde.

Olort versuchte, einen ermutigenden Blick aufzusetzen. Er hatte seinen ledernen Mundschutz gelöst, damit die Gefangenen die Aufrichtigkeit seines Lächelns sehen und würdigen konnten.

»Cap-tain Kell-er-mane«, sagte er. »Verleugne und schwöre. Dann bleibst du am Leben.«

Kellermane murmelte etwas. Olort beugte sich vor, um ihn zu hören.

»Ich soll mich euch anschließen?«, fragte Kellermane mit kaum hörbarer Stimme.

»Ja.«

»Und d-dann bringt ihr mich nicht um?«

Olort sah ihn mit ernstem Blick an und nickte.

»D-dann schwöre ich«, stammelte der Gefangene. »Ja. Bitte. Ja. Ich w-werde eurem Anarchen d-dienen …«

Olort lächelte und das Blut schwappte um seine Stiefel, als er zurücktrat.

»Vahooth ter tsa«, sagte Olort. Segne ihn.

Einer der Söhne holte seine Ritualklinge hervor, das gebogene Skzerret der Sanguinischen Welten, und er schlitzte den Gefangenen von der Kehle bis zum Brustbein auf. Der Mann wurde von Krämpfen geschüttelt. Aus seinem Mund drangen sinnlose Laute des Entsetzens und der Niederlage. Dann brach er zusammen. Arterielles Blut spritzte gegen die Wand des Tempels und über die Gesichter von angewiderten Heiligen.

Die Söhne ließen den Körper fallen.

Wie schnell sie sich ergaben, nur weil sie einem derart kurzen Ereignis wie dem Tod ins Gesicht sahen, dachte Olort. Wo war ihr viel gepriesener Mut? Er, dessen Stimme alle anderen übertönt, konnte keine Feiglinge gebrauchen.

Olort kehrte mit den Händen hinter seinem Rücken an seinen Platz zurück.

»Kyeth«, sagte er. Der Nächste.

Die Söhne wateten durch die Kammer und verließen sie. Zwei andere traten ein, ein Sirdar und ein Rudelsohn, die einen weiteren Gefangenen flankierten.

Dieser kam Olort auch nicht vielversprechend vor. Sein schwarzes Haar war mit Blut und Schmutz verklebt und er hatte offensichtlich ein paar kleinere Verletzungen. Aber er konnte zumindest ohne fremde Hilfe laufen. Die Söhne mussten ihn nicht mitschleppen oder mit Gewalt hereinschleifen.

Als Olort sich ihm näherte, fiel ihm auf, dass der Gefangene seinem Blick auswich. An dem zerrissenen schwarzen Kampfanzug des Mannes waren keine Rangabzeichen oder Regimentsmarkierungen angebracht und das Papierschild fehlte.

Olort sah den Sirdar an.

»Khin voi trafa?« Wo ist sein Schild?

Der Sirdar zuckte entschuldigend mit der Schulter.

»Let’he het?«, fragte Olort. Umstände?

»Tyeh tor Tulkar, Damogaur Magir«, erwiderte der Sirdar und erklärte, dass der Gefangene nach heftigen Kämpfen in den Bootsdocks in der Nähe der Batterien überwältigt worden war. Laut dem Sirdar hatte er wie ein in die Ecke getriebener Ursus gekämpft.

Also doch ganz interessant, dachte sich Olort. Ein Mann mit Mut. Er griff nach den Hundemarken des Gefangenen. Dieser zuckte nicht zurück.

Mkoll. Aufklärung. Sergeant. Erstes Tanith.

»Mah-koll«, sagte Olort, erneut in der hässlichen Sprache des Feindes. »Ein Angebot. Ich mache es jetzt. Entsage deinem Gott. Schwöre ihm, dessen Stimme alle anderen übertönt, Gefolgschaft und bleibe am Leben.«

Der Gefangene antwortete nicht.

»Verleugne und schwöre«, sagte Olort. »Hast du verstanden?«

Der Gefangene schwieg beharrlich.

Olort dachte kurz nach. Der Mann war offensichtlich stark. Er hatte eine Menge ertragen. Er war daran nicht zerbrochen. Das war der Mut, nach dem die Söhne Ausschau hielten. Er, dessen Stimme alle anderen übertönt, hatte keine Verwendung für Feiglinge.

Aber es gab auch einige, die zu tapfer waren. Dieser Mann stank förmlich nach stiller Missachtung; er würde sich nicht unterwerfen und er würde sich nicht brechen lassen. Das war der Lauf der Dinge. Die meisten waren zu schwach. Einige waren zu stark.

Olort blickte den Sirdar an, der bereits wusste, was als Nächstes kommen würde, und deswegen sein Skzerret abschnallte.

»Vahooth ter tsa«, wies Olort ihn an.

Die Klinge blitzte auf. Unvermittelt hielt Olort die Hand des Sirdars fest.

Er hatte etwas bemerkt.

Der Gefangene hatte doch eine Anstecknadel. Das kleine dunkle Abzeichen war an seinem zerrissenen Kragen befestigt. Es war geschwärzt worden, damit es nicht glänzte, und deswegen hatte Olort es zunächst übersehen.

Er nahm es ab. Es war ein Schädel vor einem senkrecht nach unten zeigenden, geraden Dolch.

»Mortekoi«, sagte er. Geist.

»Magir?«, fragte der Sirdar mit erhobener Klinge.

»Ger shet khet artar, Sek enkaya sar vahakan«, sagte Olort. Dieser Mann ist einer der Besonderen – er, dessen Stimme alle anderen übertönt, sagt, dass sie uns zum Sieg führen werden.

Olort betrachtete die Nadel noch einmal und steckte sie dann in die Tasche seines Waffenrocks.

»Voi het tasporoi dar«, befahl er. Bereite ihn auf den Transport vor.

Der Sirdar nickte und steckte seine Klinge in die Scheide.

Olort sah den Gefangenen an.

»Mah-koll«, sagte er mit einem sanften Lächeln. »Ver voi … du bist ein Geist, kha? Ein Geist? Mortekoi, kha?«

Der Gefangene erwiderte seinen Blick.

»Nen mortekoi«, antwortete er. »Ger tar Mortek.«

Olort wich ruckartig zurück. Der Sirdar und der Sohn schreckten überrascht auf und sahen den Damogauren verwundert an. Der Imperiale hatte ihre Sprache fließend gesprochen. Ich bin kein Geist. Ich bin der Tod.

Mkolls rechte Hand schoss vor. Er hatte die Messingnadel mit dem Hakenende, an der einmal sein fehlendes Schild befestigt gewesen war, geradegebogen, und sie war jetzt in seiner Hand verborgen. Er stach sie dem Rudelsohn direkt unter seinem Ohr in den Hals.

Der Sohn taumelte mit einem Aufschrei zurück und griff sich an die Kehle. Mkoll wandte sich bereits dem Sirdar zu. Er griff nach seinem rechten Handgelenk und riss daran, dann drehte er den gestreckten Arm herum. Der Offizier war in der schmerzhaften gekrümmten Haltung hilflos. Mkoll ließ sein Knie in sein nach unten gebeugtes Gesicht hochschnellen.

Der Sirdar fiel in einem Sprühregen aus Blut auf die Knie. Mkoll hielt ihn weiterhin mit dem Armhebel fest, griff über seinen gebeugten Rücken hinweg und zog sein Skzerret heraus.

Er wirbelte herum. Dabei verdrehte er den Arm des Mannes mit seiner linken Hand noch mehr, während er dem Angriff des Sohns mit seiner Rechten begegnete. Aus dem Hals des Rudelsohns ragte immer noch die Anstecknadel heraus. Die Ritualklinge schnitt dem Sohn den Hals durch. Dieser taumelte zurück und das Blut strömte zwischen seinen Händen hervor, die er auf seinen Hals presste. Als er umfiel, bildeten sich Wellen, die den Blutteich zum Schäumen brachten.

Olort stürzte sich auf Mkoll und dieser faltete ihn mit einem Tritt in den Bauch zusammen. Alles war glitschig und klebrig vor Blut. Der kniende Sirdar schaffte es, sein Handgelenk aus dem Armhebel zu befreien und versuchte, Mkoll zu überwältigen. Mkoll wehrte ihn mit dem Unterarm ab. Dann packte er ihn direkt unter dem linken Ellbogen und zwang ihn mit einer schnellen Bewegung zu einer Drehung. Der Sirdar brüllte vor Schmerz, als er herumgezerrt wurde. Mkoll riss den linken Arm, den er festhielt, wie einen Pumpenhebel in die Höhe und stieß das Skzerret bis zum Heft in die Achselhöhle des Sirdars.

Dann zog er die Klinge wieder heraus und das Blut schwappte hoch, als der Sirdar auf sein Gesicht fiel. Olort versuchte, sich rückwärts zu bewegen und aufzustehen und zu atmen. Seine Arme ruderten durch das blutige Nass.

Er zog seine Seitenwaffe heraus, aber Mkoll trat sie ihm aus der Hand. Dann packte Mkoll ihn vorne an seinem Uniformrock, zog ihn hoch und schmetterte ihn nach hinten gegen die Mosaikwand. Er hielt dem Damogauren das Skzerret an die Kehle.

Die Heiligen beobachteten alles mit weit aufgerissenen Augen.

Niemand eilte herbei. Die Söhne im Vorraum waren daran gewöhnt, dass aus der Kammer Schreie des Schmerzes und des Schreckens drangen.

»Was hast du mit den … Besonderen gemeint?«, fragte Mkoll zischend.

»Voi shet –«

»In meiner Sprache!«, flüsterte Mkoll. »Ich weiß, dass du sie sprichst. Warum hat uns euer Anarch im Visier?«

»Khet nen –«, stieß Olort gurgelnd hervor.

Mkoll drückte seinen linken Unterarm gegen den Hals des Damogauren und schnitt die Tasche in seinem Uniformrock mit dem Ritualmesser auf. Er fischte die Tanither Anstecknadel heraus und hielt sie hoch, damit Olort sie sehen konnte.

»Warum ist das wichtig?«, fragte er knurrend.

»Ihr seid diejenigen«, entgegnete Olort mit einem Keuchen. »Er, dessen Stimme alle anderen übertönt, hat das erkannt. Ihr seid enkil vahakan. Ihr seid –«

»Diejenigen, die den Schlüssel zum Sieg bedeuten.«

»Kha! Kha! Ja, genau!«

»Er hat also Angst vor uns?«

Olort schüttelte den Kopf.

»Nen. Nein. Er wird euch den Schlüssel nehmen. Denn das Leid ist bereits unter euch.«

»Das Leid?«

»Herit ver Tenebal Mor!«

»Der böse Schatten? Der böse Schatten des Heritors?«

»Ja. Er ist vor langer Zeit auf euch gefallen, mortekoi.«

Mkoll starrte dem Damogauren in die Augen. Er lockerte seinen Griff.

»Nächste Frage«, flüsterte er. »Wie kommen wir hier heraus?«

Zwei: Andere Angelegenheiten

»Genug«, sagte der Erste Lord-Executor.

In der Kammer waren mehr als vierzig Personen anwesend und alle hatten durcheinandergeredet. Das Wort reichte, um die meisten von ihnen verstummen zu lassen: zumindest alle Regimentskommandeure, Taktiker, Adepten und Berater. Lediglich die Lord-Generäle und Lords Militant redeten weiter, weil sie es gewohnt waren, in jedem Raum diejenigen mit der Seniorität zu sein.

Während langsam Stille einkehrte, brachen jedoch auch sie ab. Jemand hustete unbehaglich.

»Scheinbar liegt ein Missverständnis vor«, sagte Lord-Executor Ibram Gaunt leise. Er saß am Kopfende des Tisches und vor ihm stapelten sich Datentafeln, Ordner und Blöcke mit Munitorum-Formularen. Er studierte eine der Datentafeln. Sein langes, hageres Gesicht war ausdruckslos. »Hier findet keine Diskussion statt. Hier werden Befehle erteilt.«

Gaunt sah sie an. Alle am Tisch, sogar die ranghöchsten Lords, zuckten zusammen. Gaunts Gesichtsausdruck verriet noch immer nichts. Aber es gefiel niemandem, wenn sich der kalte grimmige Blick seiner künstlichen Augen auf ihn richtete.

»Geht und führt sie aus«, sagte er.

Stühle schrammten über die gravierten schwarzen Steinfliesen. Die Stabsmitglieder standen auf und suchten ihre Dokumente zusammen. Manche nickten einander kurz zu, einige wenige salutierten. Unter Gemurmel verließen sie die Collegia Bellum Urdeshi.

Lediglich Adjutant Beltayn blieb zurück. Er hockte auf einem Stuhl an der Wand. Auf seinem Schoß stapelten sich Datentafeln und zu seinen Füßen befand sich ein tragbares Feldvoxgerät in einer Stofftasche.

»Gilt das auch für mich, Sir?«, fragte er.

»Bleib«, erwiderte Gaunt.

Die vier Tempestus-Kommandosoldaten, die ihm als Leibwächter zugewiesen worden waren, blieben ebenfalls. Nachdem die Offiziere hinausgegangen waren, schlossen sie die Türen und nahmen ihre Positionen wieder ein. Stumm und in steifer Haltung, die HEL-Gewehre quer vor der breiten Brust, standen sie da. Es war zwecklos, sie wegzuschicken. Wo Gaunt hinging, gingen auch sie hin.

Gaunt betrachtete sie inzwischen als Mobiliar – als Dekoration in jedem Raum, in dem er sich aufhielt. Sancto und seine Männer waren humorlos, mürrisch und unnachgiebig, aber das waren sie deshalb, weil sie auf Loyalität indoktriniert worden waren, und eine derartige Loyalität sorgte für Vertrauen und Diskretion. Gaunt war erst seit etwas mehr als drei Tagen Erster Lord-Executor, aber in dem Zeitraum hatte er schon viel darüber gelernt, wie sein Leben ab jetzt aussehen würde. Und dazu gehörte, dass die Kommandosoldaten ganz einfach nur Leibwächter-Drohnen waren. So ärgerlich ihre kontinuierliche Anwesenheit auch sein mochte, er konnte sich trotzdem frei äußern.

Gaunt lehnte sich zurück und legte die Fingerspitzen aneinander. Er hörte das leise Knistern der Deflektorschilde, die den Urdeshi-Palast umgaben, und aus noch größerer Entfernung drang das Heulen der Alarmsirenen zu ihm, die durch die Stadt von Eltath hallten. Gelegentlich heulte auch unten im Palast eine Sirene auf. Es war ein Fehler, der immer wieder auftrat, wie ihm gesagt worden war.

Die Luft in der Collegia roch nach altem Zigarrenrauch und heißem Wachs. Die vielen Kerzen im Raum flackerten und ließen das beständigere Licht der schwebenden Lumenkugeln flimmern.

»Was wurde erledigt?«, fragte Gaunt.

Beltayn stand auf und sah auf einer seiner Datentafeln nach.

»Für Eltath, Zarakppan, Orppus und Azzana wurde Militarum-Verstärkung angefordert. Lord Kelso und Lord Bulledin wurden losgeschickt, um die Zarakppan-Front zu sichern. Lord Grizmund hat die Anweisung erhalten, die südwestliche Linie der Dynastieklaven zu festigen. Lord Humel wurde entsendet, um die Befreiung von Ghereppan zu koordinieren. Die Kriegsmaschinenlegionen wurden bis zum neunten Breitengrad gebracht. Lord Van Voytz wurde gebeten, alles für die Ankunft der Heiligen vorzubereiten –«

Gaunt beobachtete seinen Adjutanten beim Ablesen der Liste. Es sah nicht so aus, als ob er in naher Zukunft damit fertig werden würde.

Er hob eine Hand.

»Das war mehr eine rhetorische Frage«, sagte er.

»Ah«, entgegnete Beltayn. Er ließ die Tafel sinken. »Das war nicht ganz deutlich, Sir.«

»Das tut mir leid«, sagte Gaunt. »Ich wollte die kurze Version hören. Etwas in der Art wie ›alles in der Tagesliste‹, Bel.«

»Verstanden, Sir«, sagte Beltayn. »Allerdings –«

»Was?«

»Nun, es wurde nicht alles in der Tagesliste erledigt. Die Generäle Urienz und Tzara haben beide um eine Audienz gebeten, das Munitorum hat eine Liste mit Fragen bezüglich Nachschubquoten, eine Inquisitorin hat sich gemeldet … äh …« Er sah auf der Tafel nach. »… Laksheema, Inquisitorin Laksheema, möchte dringend etwas besprechen –«

»Worum geht es?«

»Das hat sie nicht gesagt. Das liegt oberhalb meiner Besoldungsgruppe. Dann gibt es natürlich noch die andere Regimentsangelegenheit, die ich notieren sollte –«

»Ah, das«, entgegnete Gaunt.

»Ja, und außerdem die Auswahl Eurer Stabsmitglieder.«

Gaunt seufzte.

»Ich brauche einfach nur gute Leute«, sagte er. »Taktik. Kommunikation. Verwaltung. Können sie nicht einfach eingeteilt werden?«

»Ich glaube, es wird allgemein erwartet, dass Ihr sie ernennt, Sir«, antwortete Beltain.

Was Gespräche, Beurteilungen und Isometriken bedeutete. Gaunt seufzte erneut. »Das ist das Astra Militarum«, sagte er. »Die Leute sollen tun, was ihnen befohlen wird. Es ist kein Persönlichkeitswettbewerb.«

»Die Posten sind mit einem gewissen … Ansehen verbunden, Sir«, erwiderte Beltayn. »Die Berufung in den persönlichen Stab des Lord-Executors. Das hat … Bedeutung. Ihr seid das erwählte Instrument des Kriegsherrn …«

»So ist es«, sagte Gaunt. Er stand auf. »Die Regeln bestimme jetzt ich. Regel Nummer eins: Befehle werden befolgt. Es ist mir egal, ob jemand ein einfacher Frontsoldat ist oder zum höheren Stab des Astra Militarum gehört. Jeder tut, was ihm aufgetragen wird. Ich brauche einen guten taktischen Kern.«

»Biota schien dazu bereit zu sein, Sir«, sagte Beltayn.

»Nun, er ist sehr fähig. Aber er ist seit Urzeiten Van Voytz’ Mann.«

»Ich denke, dass sich Taktiker Biota gerne von dem Lord-General distanzieren würde … nachdem der Lord-General in Ungnade gefallen ist.«

»Van Voytz ist nicht in Ungnade gefallen.«

»Nun ja, Ihr wisst, was ich meine, Sir.«

»Sag Biota, dass er den Posten hat. Sag ihm, dass er drei … nein, zwei Berater auswählen soll, die er für fähig hält.«

»Ja, Sir.«

»Sag Urienz und Tzara, dass ich sie in einer Stunde empfange.«

»Und was ist mit dieser Inquisitorin?«, fragte Beltayn.

»Die Inquisitorin soll den Dienstweg einhalten und sagen, worum es geht. Dann werde ich mir Zeit für sie nehmen.«

»Ja, Sir. Äh, Ihr wollt wahrscheinlich auch einen Stabsadjutanten. Ich springe in der Zwischenzeit natürlich gerne ein –«

Gaunt sah ihn an.

»Du bist mein Adjutant.«

Beltayn schürzte die Lippen. »Ich bin ein Voxoffizier auf Kompanieebene, Sir«, sagte er. »Ich bin nicht …« Er deutete auf die Halle, in der sie sich befanden, als ob ihre Pracht irgendwie erklären würde, was er meinte.

»Du bist mein Adjutant«, wiederholte Gaunt.

»Ja, aber Ihr werdet mich bald zur ersten Kompanie zurückversetzen«, sagte Beltayn. »Ich bin ein Liniensoldat. Lord Grizmund hat Euch schließlich geraten –«

Gaunt warf ihm einen scharfen Blick zu. Er konnte sich gut an die inoffizielle Unterhaltung erinnern, die er einige Stunden zuvor mit Grizmund geführt hatte.

»Ihr gehört nicht mehr zum Tanith-Regiment, Ibram«, hatte Grizmund mit einem traurigen Lächeln gesagt. »Eure Tage an der Frontlinie sind vorüber. Die Tanither gehören zwar weiterhin zu Eurem Zuständigkeitsbereich, aber sie sind jetzt nur noch ein kleiner Teil davon.«

»Ihr seid immer noch der Kommandeur der Narmenier«, hatte Gaunt geantwortet.

Grizmund hatte genickt. »Ja, aber dabei handelt es sich um fünfzehn Panzerregimenter und achtzehn Infanterieregimenter. Brigadenebene. Das Rückgrat meiner Divisionen, die siebzigtausend Mann umfassen. Ich fahre in keinem Panzer mehr mit. Ihr befehligt ja auch keine kleine Spähereinheit mehr persönlich. Ernennt jemand anders für den obersten Posten, bildet Divisionen – in Eurer Position habt Ihr freie Wahl – und mischt Eure Geister unter all die anderen Soldaten. Sie gehören immer noch zu Euch, aber sie sind ein kleiner Teil in einem viel größeren Ganzen. Ihr müsst Euch nicht länger mit Regimentsangelegenheiten befassen, Ibram. Löst Euch davon. Ganz unsentimental. Und am besten schnell. Das ist mein ehrlicher Rat. Glaubt mir, es bricht Euch sonst das Herz. Nach all den Jahren der gemeinsamen Schinderei lasst Ihr sie jetzt hinter Euch zurück. Löst Euch von ihnen – sorgt für eine schnelle und saubere Trennung.«

»Stimmt etwas nicht, Sir?«, fragte Beltayn.

Gaunt zögerte. Er wollte sagen, dass es zu viel war. Er wollte seinem Adjutanten anvertrauen, wie viel er jetzt immer berücksichtigen musste. Daten ohne Ende, Widerstand vom Kommandostab, nicht harmonierende Persönlichkeiten …

Aber es wäre unfair, Beltayn damit zu belasten. »Oberhalb seiner Besoldungsgruppe«, wie Beltayn vorhin gesagt hatte. Gaunt war jetzt eine Kreatur einer anderen Art.

Anstelle einer Antwort deutete er auf die Stapel mit Tafeln und Dokumenten.

»Es gibt viel, was bedacht werden muss«, sagte er.

»Und sie hören nicht zu«, bemerkte Beltayn.

»Wer?«, fragte Gaunt.

»Die Lords«, entgegnete Beltayn. Er schien erst nicht mehr sagen zu wollen, aber dann fuhr er doch fort. »Sie werden eine Weile brauchen, um sich daran zu gewöhnen, dass Ihr jetzt über ihnen steht. Ihr habt sie alle überholt. Meiner Meinung nach. Es wird einfach etwas dauern, bis sie sich daran gewöhnt haben, von Euch Befehle entgegenzunehmen.«

»Wie lange hat es bei dir gedauert, Bel?«

Beltayn lächelte. »Ich war ein einfacher Feld-, Wald- und Wiesensoldat. Ich habe von Anfang an getan, was mir aufgetragen wurde. Schließlich wollte ich nicht, dass Ihr mich, Ihr wisst schon, erschießt und so.«

Beltayns Blick richtete sich auf die gestapelten Dokumente.

»Was das angeht«, sagte er. »Selektierung.«

»Selektierung? Und das bedeutet was?«

»Erbitte Erlaubnis, offen zu sprechen, Herr.«

»Jederzeit.«

»Das meiste davon ist einfach nur Rauschen«, sagte Beltayn. »Ich bin ein Feldadjutant, ein Voxoffizier. Was glaubt Ihr, wie ich in der Hitze des Gefechts die wirklich entscheidenden Daten im Blick behalten habe? Wenn alles gleichzeitig passierte und die Artillerie näher rückte und überall verfeggtes Laserfeuer niederregnete. Wie konnte ich das alles voneinander trennen und Euch die Daten beschaffen, die Ihr brauchtet, ohne den ganzen belanglosen Mist?«

»Wie?«

»Fokus. Selektierung. Datenselektion. Das meiste von dem Zeug ist nur wildes Laserfeuer, das um Euch herum peitscht. Ihr müsst es aussortieren. Herausfiltern. Oder jemand finden, der das für Euch übernimmt. Hat für mich immer funktioniert.«

»Du hast Dinge ignoriert?«

Beltayn zuckte mit den Schultern. »Nur die, die keine Rolle spielten, Sir.«

»Ich bin beinahe froh, dass ich das nicht früher gewusst habe.«

»Ihr lebt noch, nicht wahr?«

Gaunt lächelte. »Ich soll also nach meinem Ermessen entscheiden?«

»Immer. Funktioniert im Feld. Sollte auch für Euch funktionieren. Eurem Urteilsvermögen habt Ihr schließlich Euren erhabenen Rang zu verdanken, oder nicht?«

Gaunt nickte. Sein Lächeln verblasste.

»Ich habe noch zehn Minuten. Ich kümmere mich jetzt um die andere Angelegenheit.«

»Die Regimentsangelegenheit, Sir?«

»Die Regimentsangelegenheit«, sagte Gaunt.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2019 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Anarch.
Deutsche Übersetzung: Christine Aharon.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Johan Grenier.

Der Anarch © Copyright Games Workshop Limited 2019. Der Anarch, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-720-6

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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